As unhas estavam prontas. O gol não esperou.

A missão era simples: ficar cinco minutos sem encostar em nada.

As unhas estavam prontas, as mãos tinham entrado em concentração e o sofá, o copo, a almofada e o controle remoto tinham virado território proibido. Era só esperar o esmalte secar.

Aí o ataque cresceu na TV.

O corpo entende o gol antes da cabeça conseguir negociar. O grito sai inteiro. O ombro sobe. A pessoa quase levanta do sofá.

Mas as mãos não podem acompanhar. Elas ficam no alto, com os dedos bem separados, como quem acabou de descobrir que está carregando duas bandejas invisíveis.

Não dá para abraçar ninguém. Não dá para bater palma. Nem apoiar a mão no encosto para recuperar o equilíbrio. O gol pede explosão; o esmalte pede distância regulamentar.

E começa a coreografia mais delicada já vista numa sala de jogo: comemorar sem contato.

O copo está perto demais. A almofada parece ter sido colocada ali só para testar a zica. O controle, que nunca some, agora virou uma armadilha com botões.

Por alguns segundos, os dedos jogam os acréscimos por conta própria. A pessoa vibra com o cotovelo, com o olhar, com a alma. Tudo, menos com a mão.

No fim, o gol foi comemorado. Talvez sem abraço, talvez sem palmas, mas foi.

Há vitória que pede gente pulando pela sala. E há vitória que exige duas mãos suspensas no ar, procurando um lugar seguro para pousar.

O esmalte sobreviveu. O gol também. E ninguém pode dizer que faltou entrega na torcida.